Il s’agit bel et bien d’une course contre la montre. Depuis le début du confinement, le milieu éditorial, français surtout (les Français adorent l’autofiction), se montre inquiet devant une avalanche potentielle de manuscrits du confinement, tant les parallèles entre l’isolation imposée pendant deux mois et celle qu’épouse tout auteur quand il se retire pour travailler sur son œuvre sont évidents. Mais qui séparera le bon grain de l’ivraie? La rentrée littéraire enchaînera-t-elle les cahiers de la pandémie? Marie Darrieussecq et Leïla Slimani publieront-elles des journaux intimes après avoir déclenché l’ire du public quand elles firent savoir qu’elles allaient se retirer dans leurs résidences secondaires, laissant derrière elles des lecteurs déçus dans la touffeur et l’exiguïté de leurs appartements parisiens? Qui achètera tout ça? Qui le lira? Couronnera-t-on par des prix littéraires des livres sur ce virus qui „ressemble à une couronne“, comme Laurent Moyse nous le rappelle?