Vor einiger Zeit, es ist noch gar nicht so lang her, ein paar Wochen vielleicht, war ich in der Hiehl. Ich war dort, weil ich ein paar Bekannten die Stadt zeigen wollte. Da gehörte die Hiehl unbedingt dazu. Für mich zumindest. Und das nicht nur, weil die Bekannten aus der Buchbranche stammten und ich jedes Mal, wenn ich in die Rue Renaudin einbiege, meinen Ralf-Rothmann-Moment habe, wie ich ihn nenne. Sondern vor allem wegen des Stadions „Op der Grenz“. Weil wir dort gemeinsam unzählige Wochenend-Nachmittage verbracht und zahllose Auftritte der Schwarz-Weißen verfolgt haben. Wir waren dabei, als Clayton derart fürchterlich gefoult wurde, dass man den Knochen im ganzen Stadion brechen hörte. Und wir haben mehr als ein Match gesehen, bei dem ich heimlich zu Progrès Niederkorn hielt, weil ich den Spieler mit dem Vollbart so attraktiv fand. Das habe ich aber natürlich nie laut gesagt. Die einzige Partie, die ich je ohne dich gesehen habe, war jene, in der die Jeunesse zum letzten Mal den Meistertitel holte … lange her. Du warst an dem Tag beruflich im Ausland unterwegs – darüber hast du dich noch Jahre später geärgert. Kann ich verstehen, war so was von spannend und tolle Stimmung. Aber das habe ich natürlich auch nie laut gesagt.